Anónimo

La noche estrellada. Vincent Van Gogh.

Anónimo

El vagabundo inspecciona el cubo de basura

en una forma innovadora de arqueología.

Menos delicada, me dirás.

                                           Es cierto, también

menos recomendada y aceptada.

Es el ritmo que marcan los tiempos.

Después tomará los cartones y los harapos,

el perro huesudo sin pelo y la mochila,

y buscará el cajero automático indefenso.

Es la evolución natural del hombre de las cavernas.

El vagabundo lanza una mano o un sombrero

a la calle desierta de sentimientos anónimos.

Piensa que los cuerpos mecánicos se mueven

hechizados por las luces parpadeantes de los comercios.

Es curioso este mundo de amargos contrastes.

Antes pasaban miles de años para que otros

rescataran del olvido y del silencio

las culturas sepultadas por el paso del tiempo.

Ahora, el vagabundo inspecciona las bolsas de basura

rescatando una cultura contemporánea, demasiado caliente.

Y no le mueve la curiosidad, ni el ansia de respuestas,

ni utiliza delicadas herramientas que no dañen la espera.

Tiene hambre y sed, y un cielo enigmático de estrellas

como techo provisional y transitorio.

                                                           Si el mundo quiere, claro.

jdlc (Visiones Contemporáneas, sept 2007)

Nota:

“El vagabundo inspecciona el cubo de basura / en una forma innovadora de arqueología”. Así, sin más, y después el silencio. Porque no hay nada más que escribir. Porque nada es posible decir que refleje mejor lo que pensamos o intuimos como mundo o sociedad: inspecciona-forma-innovadora, vagabundo-cubo. Y basura y arqueología. Tal vez no sea adecuado asemejar los restos arqueológicos con la basura que dejaron nuestros antepasados. Tal vez no sea posible afirmar que arqueología también es vaciar el cubo de basura. Pero lo escribimos, y esperamos el silencio. El poema “Anónimo” como forma de protesta contra el silencio existencial. La caverna ahora es el cajero automático que, inevitablemente, el vagabundo asaltará cada noche. Y el cielo incomprensible de estrellas... y, otra vez, el silencio... “El vagabundo inspecciona el cubo de basura / en una forma innovadora de arqueología”, y entonces ya no es posible volver a escribir poesía. jdlc, 22 agosto 2014.

 

La noche

La noche

Esta noche nos amaremos.

Tú lo sabes, yo lo sé.

Esta noche será todas las noches

y nos amaremos una, dos, cuatro

veces, asumiendo nuestra condición

de niños traviesos y rebeldes.

Esta noche sacaremos a relucir

los viejos trajes de fiesta,

nuestras corbatas pasadas de moda

y las expresiones “chip” del pasado.

Aunque debo decirte,

                                    cosa que ya sabes,

que mañana será la primera mañana

después de todas las noches,

y cuando veas mi nuevo disfraz de Elvis

no te preocupes, no llores,

                                          no te pongas triste,

únicamente, love me, tender, una vez más,

love me do, como todas las noches.

jdlc (Visiones contemporáneas). Septiembre 2007.

Nota: Nosotros no éramos mucho de Elvis pero la idea de Elvis siempre estaba ahí. Nos hubiera gustado ser una de esas cuatro o cinco personas que, cada año, se lo encontraban en un supermercado o en la cola del cine años después de su muerte. Nos hubiera gustado ser Elvis o que nuestro padre fuera Elvis, pero no éramos mucho de Elvis. Nos gustaban, claro, las canciones. Nos gustaba el Elvis de la última época. El Elvis denso y apocalíptico en sus movimientos. Y nos hubiera gustado vestir como Elvis, aunque fuera solo en la cama o dormidos o en un sueño concéntrico o en el carnaval del colegio. Nos dijeron que su traje, a lo Capitán Marvel, no lo asemejaba a un superhéroe, y es verdad, pero era mucho mejor que un superhéroe. Por eso algunas noches nos acordamos y entonces te recuerdo que todavía no me has regalado el traje de Elvis. Aunque no tenga superpoderes, aunque no sea un superhéroe, aunque nunca lo encontremos comprando pan en el supermecado o en la cola del cine. jdlc. 16 agosto 2014.