Crónica 46

La historia en la radio de los Jam.

jdlc, 17 diciembre 2015

Crónica 45

La bufanda de Stuart Sutcliffe que John Lennon pidió a su madre.

jdlc, 16 diciembre 2015.

Crónica 44

No volverán, joven Rey, las noches de vino y rosas. El tiempo seguirá agrandándose en tu pequeño corazón. Regresarás muchas noches al lugar del idilio pero, como el asesino que regresa a la escena del crimen, siempre negarás cualquier implicación, cualquier sombra de sentimientos. No volverán, joven Rey, los días de la siembra, el agua en el río que se asemeja a la tierra plomiza y los juegos con los carros de combate. Y nadie volverá a poner en duda tu mortalidad ahora que ya no eres mortal. 

jdlc, 30 noviembre 2015

Crónica 43

Las palabras escritas en la paredes derruidas. La frase sobre los sueños que olvidaste pero que recuerdas como optimista o como una invitación para vivir de los sueños. El despertar nostálgico y que el tiempo no vuelva o que vuelva diferido o amontonado. Y no es lo mismo. La mirada hipnótica de tus noches mejores. La mirada hipnótica cuando descubres el final de la historia y que no hay retorno o posibilidad de emitir un juicio paralelo. Las obras de Borges y el invierno. El esquema de tu vida y la mía en la misma servilleta de bar.

jdlc, 30 noviembre 2015

Crónica 42

Te acordarás quizás de los días que te contaba la historia de la canción Strawberry fields forever. Tú estabas sentada en el coche, en esa parte que te pertenecía, con esa mirada hipnótica de las noches donde el sueño y las calles parecían confundirse. Quizás entonces debí cantarte en inglés lo que ahora todavía no sé si comprendo, pero habría sido una forma de enfrentarse a las imposibilidades, de buscar más allá de aquello que podemos conseguir o asir con las manos, de tocarte metafóricamente por primera vez. Quizás te habría dicho que el amor no es el arte de quererse, más bien el arte del impresionismo rebajado a la cotidianidad del vagabundo. 

jdlc, 30 noviembre 2015 

Crónica 41

El Jinete Polaco. Antonio Muñoz Molina.

Las frases del libro de Muñoz Molina que enlazas en un mensaje críptico o apocalíptico. El rompecabezas de encontrar y descifrar, de mirar y comprender lo que aún no es visible. Las frases que más tarde repasaré en el libro con el lápiz de carboncillo y el trazo dudoso de las líneas. Y entonces el amor que sufres es igual al amor que tendrás o disfrutarás. Pero no es amor lo que devuelve la mirada si transluce la imagen de un insecto. Y si el insecto presagia el infinito. Nos gustaba tanto la papiroflexia que el futuro soñó un zoológico de papel.

jdlc, 22 noviembre 2015.

Crónica 40.

Nos acordamos de la frase que leíamos en aquella revista de tantos años atrás: “Todos queremos cambiar el mundo, pero si hablas de destrucción no cuentes conmigo”. Después aprendimos algo de inglés, para salir del paso, y entendimos alguna que otra palabra de la canción. Siempre volvíamos a la frase en un ritual infinito. Cambiar el mundo. Destruir el mundo. Y que el mundo no contara con nosotros si era destruir para cambiar, aunque renaciera la Belleza. Y mucho después escuchamos la otra canción, la del disco blanco, la Revolution más calmada y monótona, y era como indagar en el pasado, y todo parecía encajar aunque no supiéramos para qué. Las cosas nunca fueron fáciles, me dijiste, la última vez que me enseñaste que siempre era preferible una revolución interior que reventara el mundo si al final renacía la Belleza.

jdlc, 21 noviembre 2015

"We all want to change the world
But when you talk about destruction
Don't you know that you can count me out"

Revolution. The Beatles.  

Crónica 39

Cincuenta años después el señor Robert Zimmerman nos desvela el misterio de Like a rolling stones. La chica de la canción seguirá esperando pero, tal vez, ya nadie quede para presenciar su decadencia. Y nadie recordará, claro. Porque en el fondo estamos hablando de recuerdos y cómo los recuerdos, que un día fueron el presente, definieron o presagiaron los días de ahora. Y que nos siga gustando la canción, y que no podamos arrebatarnos a ese inicio de "vómito", es un síntoma importante. Hemos crecido, pero no lo suficiente.

jdlc, 13 noviembre 2015

Crónica 38

La vuelta de los cero. La ilusión de repetir los momentos por una vez en la vida. Los Böllanianos que, a pesar de todo, seguimos creyendo en el resurgir de la belleza. Las canciones como antídoto contra el silencio existencial. Y que el silencio existencial ya no importe al mundo como no importan las melodías tristes que retrotraen el pasado. La vuelta de los cero. El espantapájaros jubilado por los discos compactos inservibles que ahora cuelgan de los árboles. Los motivos para impresionarte, para seguir impresionándote. Y que yo te advirtiera del peligro de las palabras y que fueran precisamente las palabras las que terminaran diluyendo la amistad o el amor o el odio. La definición de tristeza. La vuelta de los cero. 

jdlc, 10 noviembre 2015

Crónica 37

Infancia infinita

Es un hecho contrastado: la fuerza que acelera la expansión del universo es la misma fuerza que expande el campo de fútbol en los dibujos animados japoneses. Aunque fingen conocer los motivos, los eminentes científicos están equivocados. Lo importante no es por qué se alejan las galaxias, sino de qué se alejan, y cada vez más rápido.

Los niños conocen la imposibilidad de un campo de fútbol con curvatura terrestre en una isla alargada y abrupta, pero comprenden la necesidad: el terreno de juego debe adaptarse a la visión panorámica de los ojos orientales. 

El problema son, siempre lo han sido, los jueces de línea. ¿Cómo indicar con precisión milimétrica el fuera de juego en un campo que se curva y se deforma por la fuerza intrínseca de sus jugadores?

jdlc, 6 noviembre 2015

Crónica 36

La rivalidad artística de los Beatles y los Beach Boys en el año 66. El Pet Sounds y el Revolver algunos años después. El disco inacabado Smile como metáfora de la eternidad o del apocalipsis, en cualquier caso como metáfora del delirio intelectual. Y que nadie nunca nos comente nada sobre esto. Y que nadie nunca nos comente eso de Yoko Ono sobre lo que hablaste anoche y yo casi dormido asentía con indiferencia, porque Yoko Ono, ya sabes, la mano que sale del cuadro y te toca, todo ese rollo conceptual del estar aquí ahora, y yo pensando en la posibilidad de que el caos convergiera en el orden, y entonces todo renacería con sentido. En el principio, el caos primigenio en la mente de Brian Wilson.

jdlc, 17 octubre 2015 

Crónica 35

La primera vez que llamas al teléfono móvil -bendita tarde de verano año 2003- y la siesta cíclica detenida para siempre en el momento de baldosas amarillas: hay noches -tú ya lo sabes- que prefiero la orientación sur de tu cuerpo.

jdlc, 17 octubre 2015

Crónica 34

Los días que buscaba en el detective Kurt Wallander la forma de olvidarte. 

jdlc, 5 octubre 2015

Crónica 33

Hay una cierta paradoja en la reacción producida en el público ante dos hechos aparentemente semejantes o similares: el niño Aylan aparecido muerto en la orilla de una playa a miles de kilómetros y los lituanos, que se alojaban en una rambla, arrastrados por la lluvia y aparecidos muertos en una playa a unos pocos cientos de kilómetros. Los espectadores, sentados en nuestra butaca y con el mando del televisor lo más cerca posible, tenemos la última palabra. Trazamos la línea entre lo tangible y lo intangible, lo abstracto y lo concreto.

jdlc, 12 sept 2015.  

Crónica 32

jdlc

La noche que te hablé sobre el poema de la chica triste de ojos tristes que apuraba los últimos segundos del rock y cómo había imaginado un fin del mundo que se asemejaba a la muerte del rock, un intento de asumir la vida como una canción que se pierde lentamente en la conciencia y todo eso quedaba reflejado en la chica y la cuna de mimbre y en el instante previo al despertar o no despertar. Pero también te hablé de Elvis y de Priscila, y del hermano de Elvis no nacido o nacido ya muerto, y que deberíamos ir de todos modos, aunque el calor pudiera perjudicarnos seriamente, porque de todas formas hay un instante donde las cosas son o tienen que ser, y que todo se parece a esa canción que yo cantaba cuando correspondía ponerse triste. Rock is dead, había dicho alguien en una película muy antigua. Y yo pensando en chicas tristes de ojos tristes y en el instante donde el sueño de forma imperceptible todavía puede tocarse conscientemente. 

jdlc, 8 sept 2015. 

Crónica 31

Algunas cosas cosas que hemos hablado estos días: los bastones de mando, la sensación infantil rollo Señor de los Anillos, las palabras de Sartre cuando afirma que "Jamás en mi vida he dado una orden sin reírme y sin hace reír",...

jdlc, 21 junio 2015

Crónica 30

Lo que preocupa a los Böllanianos es que el concepto de “coleccionista de momentos” pueda llegar a contaminarse o corromperse, o que, todavía más preocupante, puedan quedar convertidos en un club de libre acceso con número de socios parásitos en aumento. 

jdlc, 9 junio 2015.

Crónica 29

Para los Böllanianos, convencidos de que “los momentos no se pueden repetir, ni comunicar" y que, en cualquier caso, "hay que dejarlos pasar”, todo este fenómeno de las redes sociales, así como nuestra propia actitud en las mismas, no hace más que acrecentar la inquietud en nosotros y el estado de ficción que nos rodea.

jdlc, 8 junio 2015.

Crónica 28

Estar a tu lado en aquel descapotable de sueño y que tu pelo revuelto te asemejara por un instante a la chica de serie americana. Y decirte Te quiero y que la velocidad y el viento, como barreras imposibles, se interpusieran nuevamente entre nosotros. ¡Qué no te habría dicho yo entonces si conociera, como ahora conozco, que tras el final, tras la victoria, también correspondía otro game over!

jdlc, 2 junio 2015.

Crónica 27

Tiempos Modernos 

I

en los soportales de la catedral
en la plaza de la cruz tras la cadena de hierro
el mendigo de ropas harapientas y sucios dedos interpreta
una versión nostálgica de tintes melodramáticos

over the rainbow

en la armónica pesada prehistórica y cansada del mundo
que suena como una gaita panzuda

o un saxofón de plástico

igual que el armonicista negro y romántico Walter Horton
escupe saliva 
y sangre
y palabras malsonantes como coño
y capullo y la madre
que nos ha parido en este mundo

y trozos
descarnados de sus labios
revientan en la armónica

jdlc, enero 2009.

Crónica 26

Los libros de Jack. El disco de Courtney Barnett. La existencia imposible de un poeta del rock. Las tardes de poemas y frases en un cuaderno de rayas. La poesía mecánica mil veces escrita. Esa forma de existencia donde nos miramos y no somos los mismos. Esa forma de sentirse fuera de uno, pero no estar lejos. Y el día se acaba y la tierra se ha movido. Y, mientras tanto, la sonata de B afronta el último intento de suicidio. Mientras tanto, esa forma de mirarnos cuando dices Courtney Barnett is a rock poet. Cuando recuerdo que Jack Kerouac is a jazz poet.

jdlc, 19 mayo 2015. 

Crónica 25

El tercer hombre

Dentro el revólver
en la mano que mira
la sombra ya no llora. 

jdlc, 10 mayo 2015.

Crónica 24

 No todo es SOS

“Tenemos que ser consecuentes, nuestros actos afectan al planeta tanto como a nosotros mismos”. Así, con esta frase, comienza el apartado de SOStenibilidad en la página web del festival SOS4.8, que ha celebrado su octava edición y que se inició con el objetivo de reducir el impacto que produce en su entorno. Bajo esta iniciativa, se enumeran las Acciones SOStenibles al tiempo que se proponen otras encaminadas a Tu SOStenibilidad. Relacionado con esto, y en un lado más oscuro y casi desconocidas, coexisten junto a la música otro tipo de actividades de concienciación o reflexión donde la afluencia es mínima o casi inexistente. Sin disponer de datos objetivos, y quizás por ello equivocándome, baste mencionar que la intervención del poeta Agustín Fernández Mallo (junto a Eloy Fernández Porta) en el año 2011, apenas tuvo una audiencia de unas treinta personas (siendo generosos).

No pretende esta nota indagar sobre los objetivos del SOS4.8, ni debatir el más que evidente producto de consumo o de usar y tirar en que se ha convertido, porque no es una problemática intrínsecamente suya. Tampoco argumentaremos que, puestos a ser pesimistas, poco importa ya la música en todo esto, ni el cartel, ni si los grupos tocaron bien, siempre que el espectáculo permita una juerga suficientemente aceptable. Porque puestos a generar controversias, podríamos decir que no nos gustó Morrisey porque su espectáculo fue muy del estilo de Morrisey, ni The National porque eran muy melancólicos como siempre lo habían sido, pero sí Lory Meyers, porque saltamos y gritamos, pero solo éramos unos pocos los que cantábamos aquello menos conocido de “y no estaremos juntos tú y yo”, porque compramos el disco allá por el año 2004 o así, y quizás por eso seamos un poco raros.

Lo que nos interesa del SOS4.8 es el silencio que todo el mundo guarda ante los olvidados. Porque mientras la mayoría nos divertimos, hay otros en los que apenas nadie se fija y están ahí, como estratos últimos de la cadena evolutiva. Son una consecuencia (o quizás una causa), supongo, del low-cost o de la oferta y la demanda. Son los mochilaman. Esos que, al precio de ocho euros el litro, abastecían con las mochilas-contenedores que acarreaban y sus luces rojas de faros ambulantes, a los sedientos que disfrutábamos la música o la juerga, cada cual según sus necesidades. Me he preguntado mucho en estos días por qué todos eran extranjeros, inmigrantes, la mayoría sudaméricanos, y por qué ninguno de ellos era de los que disfrutábamos el espectáculo. Y si todo esto estaría relacionado con el peso que, lo queramos o no, debían soportar en su espalda durante buena parte de la noche y que quizás tiene cierta similitud con los trabajos en el campo. Igual que hace unos años todos los vigilantes falsos, esos que permanecían parados todo el tiempo en una parte del recinto para que la gente no se colara, se asemejaban demasiado a los mismos gorrillas que frecuentaban el parking del auditorio los días de concierto.

Quizás me equivoque, quizás haya algo que se me escapa o que no entienda. Pero me intriga que nadie diga nada. Nuestros actos afectan al planeta tanto como a nosotros mismo. ¿Solo al planeta? ¿Solo a nosotros mismos?

jdlc, 5 mayo 2015.

Crónica 23

Al principio y al final de 
una conversación: te quiero,
ya no te quiero.

jdlc

Crónica 22

Courtney Barnett. Los Lemonheads. Las canciones en inglés que nunca aprendimos a cantar. Que nunca aprendimos lo que querían decir. Los ídolos de la juventud. El rock. El pop. El declive del britpop. La frase en un pupitre (primero de bup) que alguien escribió, about a girl by kurt cobain. Los motetes, las cantatas, los oratorios, todo el barroco los lunes por la mañana en la era de los primeros discos compactos. Pensar en la canción de la Velvet, Sunday Morning, los lunes por la mañana. La emoción de cantar las canciones de tus grupos favoritos y cantarlas con tus ídolos favoritos. El disco de Courtney Barnett. Los Lemonheads de Evan Dando. La sonrisa al principio, muy al principio, cuando todavía guarda ese aire de timidez que roza lo poético, cuando cantas if you like me, if you love me.

jdlc, 14 abril 2015

Crónica 21

@melcoops_ ON instagram 

El poema de Allen Ginsberg, Why I Meditate? y los versos irregulares con la misma estructura inicial, sentarse y pensar, sentarse y meditar, porque el mundo está aquí, porque ocurre la vida en el instante inicial, porque vivir y morir, porque llorar y sonreír, y el tiempo que seguirá pasando y ya casi ha pasado y seguimos aquí, pensando, sentados, pensando en seguir sentados o cómo seguir pensando que seguimos sentados.

El poema de Anne Waldman Why I Meditate? como respuesta al poema de Ginsberg con la misma estructura inicial y como actualización de los motivos para sentarse y pensar, sentarse y meditar, el mundo que gira y ya ha girado, el tiempo que pasó y dejó un sentimiento de espera irreal que ya no vuelve.

Muchos años después el disco de Courtney Barnett Sometimes I Sit and think and sometimes I just sit, y entonces todo lo demás carece de sentido o adquiere un sentido más alejado de lo terrenal que nos asusta pero que, sin embargo, nos gusta, nos sigue gustando.

jdlc, 12 abril 2015 

Crónica 20

 

 jdlc, 2 abril 2016

 

jdlc

El edificio Moneo, en la Plaza del Cardenal Belluga, se ha convertido en uno de los lugares que más controversias y estupefacciones genera en la ciudad de Murcia. No conozco a nadie que, ante el deleite de contemplar la fachada barroca de la catedral, no haya manifestado alguna vez su agrado o desagrado, en cualquier caso su asombro, ante el retablo de catedral moderna con pedestales pero sin figuras de santos, donde la catedral se mira o se refleja, según se quiera.

No pretende esta nota aportar nada nuevo a la polémica mencionada. Nada, más allá, que la inquietud que produce el arte. Nos limitaremos a resaltar algo usual y cotidiano: todo el mundo se extraña de no recordar qué hubo alguna vez en ese lugar donde hoy se aposenta el edificio Moneo. Y lo dicen, además, con cierta nostalgia, como si lo anterior, sin recordarlo, en una situación que se asemeja a aquello de cualquier tiempo pasado fue mejor, tuviera que ser necesariamente, no solo mejor, también más armonioso con la arquitectura de la plaza. El caso es que nadie parece recordar qué hubo allí, si es que alguna vez hubo algo, como en cierto modo tampoco recuerdan qué hubo donde hoy se levanta la catedral de Murcia (si es que alguna vez hubo algo) y, sin embargo, no parecen extrañarse de su mala memoria. 

No ocurre lo mismo con el mendigo del aparcamiento de la Glorieta. Aunque nos esforcemos, parece que siempre ha estado ahí. Alguna vez aparece una rumana, pero el hombre, con su ropa gris y aviejada, justo al final de la escalera o al principio de la misma, siempre ha estado ahí, incluso parece que estaba antes que el aparcamiento o que el incremento de los coches motivaran la necesidad del aparcamiento. Porque lo cierto es que otros mendigos desaparecen cuando cae la noche o asaltan el cajero automático o se trasladan a otro parque más recóndito para dormitar sobre los bancos de madera, pero no este mendigo con su cuerpo acomodado a la escalera de piedra. Preguntarse quién estaba antes que él en ese lugar, si es que hubo alguna vez alguien, tal vez sea una forma de interrogar el mundo.

jdlc, 5 abril 2015.

jdlc, 2 abril 2016 

Crónica 19

Tus ojos de sirena 
bosquejan el contorno de mi espalda.

jdlc, 24 enero 2015

Crónica 18

Tal vez la vida no sea, como dicen, el lugar donde el sonámbulo diserta con el equilibrista sobre arte moderno. Pero, Peggy ,¿acaso nos resulta importante?

jdlc, 6 enero 2015